***

Ни хера не получается жить, как желается, и мир вокруг грязен, сер, и не исправляется,
поглощает одиночество в любом окружении, и с несовершенством проиграно вечно сражение, люди все как картонные макеты, отличаешь только во что они одеты, когда любовь - по Сент-Экзюпери - приручив, всё как есть, в любом виде бери, и ты смотришь фильмы про галактики
чтобы только отвлечься (в целях профилактики заболеваний психических и расстройств всяко-там-соматических), ищешь красоту и тоскуешь о страсти, не понимая, куда подевались люди, способные чувствовать счастье, и куда растворилась вся красота, и почему не возможна в общении простота, твоя открытая улыбка для них - недоумка визитка или флирта пошлая в их трактовке попытка, и музыка выносит душу из тела вон, и понимаешь, что в неё то ты единственно влюблён, но искры Божьей нет в тебе, чтоб созидать, создан ты по шаблону чтобы только потреблять, тогда разрушить себя становится манией, ибо тогда останется сущий минимум желаний, сил хватит только чтобы до рая доползти, ну, или в противоположный конец пути, и это кажется искомым облегчением и стихийным бесконтрольным наваждением...
Но снова приходит на помощь Прозак! И вот ты - счастливый, ничтожный мудак.