Расстреляли душу, сволочи,
Не под утро – звездной полночью...
А с утра звонят и тешатся:
«Как дела? Проснулась, грешная?»
А с утра застыли в лужицах
Отголоски дней простуженных…
Каблуком по тонкой корочке –
Вот и треснуло узорочье.
2.11.2010