Прости меня за все мои грехи,
Хотя не так уж много их и было,
Я не писал тебе свои стихи,
А ты ждала, молчала и любила.
Встречая утра вешнего овал,
Не замечал домашнего уюта,
Рассеянно тебя я целовал,
Предпочитая творчества минуты.
Мной властвовал чарующий обман
Дорог, уединения с природой…
А ты в мой оттопыренный карман
Совала незаметно бутерброды.
Слагалось мне всё больше о пустом,
Скорее для себя, не для оваций.
Опять заснув за письменным столом,
Я не успел в любви тебе признаться.
Ты прикорнула рядом, подустав,
Счастливая, тихонечко прижалась,
Светилось слово на твоих устах,
Которое мне долго не давалось.