Ноябрь…
Разлучный жёлтый цвет,
Лишь зелень придремавших сосен.
И листья устилают след –
Прощальный бал их правит осень.
Ноябрь…
И всё в нём чередом.
Мой мокрый зонт – чернее тучи.
Ноябрь, неласковый попутчик,
Нас караулит за углом.
Ноябрь
колючею крупой
Булыжит жижу русской хляби,
И больно наддают ухабы,
Назначенные нам судьбой.
И где-то в тайниках души,
Совсем премудрости не ради,
Стихи рождаются.
Спеши,
Чтобы продлить их жизнь в тетради.
Пишу.
Цепляется строка
За острый частокол сомнений,
Где быстрая твоя рука,
Как легкокрылый лист осенний.