Untitled note #56
Это даже невозможно представить,
Как ярко-кровавый блин
Начнет небо над промзоною плавить,
Вычитая у календаря минус один.
В сонных автобусах-шпротницах,
Держась за поручень, люди качаются.
Промзона страдает бессонницей
И от ее сирен город с утра просыпается.
Untitled note #57
Потому что поэзия требует жертв.
Потому что поэт в каждой строчке оставляет себя.
Потому что с каждым разом все меньше резерв
И когда-то он дойдет до нуля.
Потому что поэт кровью пишет вместо чернил.
Потому что лист бумаги гробовой доской на погосте.
Потому что писать никто не просил.
Быть поэтом чертовски непросто.