А годы тают словно льдинки
под бликом звездного огня,
плывут стремниною кувшинки,
куда – то дальше от меня.
Пишу пером залетной птицы,
из птичьих трелей песни вью,
мне по ночам частенько снится,
что из твоих ладоней пью.
Какая светлая тревога -
я тороплю своих коней,
ты подожди меня немного
на перекрестке этих дней.
Храни заветное молчанье,
пусть мимолетной будет грусть,
мне скажет все твое дыханье,
когда я губ твоих коснусь.
А годы тают словно льдинки
на перекрестке трех дорог,
плывут стремниною кувшинки -
сплети себе из них венок.