Мои вкусы вкус меняют навсегда.
Оголяя эту мысль, как провода,
Окунаюсь в свои соки вместе с ней.
Напряжение спадает? Чтож, подлей
В эту боль немного масла, не в домек:
Боль не догма, и у боли есть свой срок.
Все имеет сроки годности, и я
Протухаю, консервируя тебя -
Свое прошлое - просроченый фантом.
Отложу кусочек боли на потом.
Вдоль по коже, как по хлебу нож скользит,
Возбуждая не здоровый аппетит.
Жаль, бессрочен только голод, глух и слеп
Он к мольбам, я подаю их на обед.
Слишком мало, на один всего укус,
Слишком остро, словно зеркало на вкус.
3 ноября 2010