ПОЭТ
У меня есть слуга и служанка,
Секретарь, чтобы письма писать,
Так зачем должен я спозаранку
Под Стихирскую дудку плясать?!
От людей ничего мне не надо,
Сам даю, и немало порой,
Так зачем, то с винишком, то с ядом
Кубки пить мне с хулой и хвалой?
Много бедствовал – разное было,
Бог помог иль его Антипод,
Но так вышло, что мне подфартило:
Я могу доживать без хлопот.
На Стихире, я думал, без грязи,
Как в Эдеме, под музыку слов,
Поэтессы, поэты, в экстазе
Мы сольемся на почве стихов…
Расскажу им про пруд с лебедями,
Как я строил принцессе дворец,
А она с Арлекином, с деньгами,
Убежала, и сказке – конец!
Ночь. У зеркала. В нем – это кто же?!
Меж двух пассий… К виску – пистолет!
Застрелюсь! – Он кричит с пьяной рожей…
Это Дьявол во мне, он – поэт.
Вы не верьте. Он все сочиняет,
Это сказки для взрослых детей,
И ночами стихи мне читает,
Как ему нелегко средь людей.
- Зря Вы отклика ищете, Мистер!
Нет сочувствия нашим словам –
Здесь у каждого собственный бисер,
И метать его некому вам!