Здесь все больны. Больны любовью,
Пролитой строками стихов.
Прожитой горечью и болью,
И ядом едких, метких слов.
Здесь есть любовь. Она сияет.
Она сверкает и поёт.
Она по прежнему святая,
И в каждом сердце гнёзда вьёт.
Здесь нет людей неравнодушных.
Здесь все прекрасны и чисты.
И чувства им в руках послушны,
На лист сливаясь с высоты.
Здесь, осознав, поймём когда то,
Что муза есть; она творит.
Она нам в сумраке заката
Стихами в душу говорит.
У Музы есть и пол, и имя
У каждой (каждого) своё.
Так пусть останутся святыми
Слова и чувства от неё.
05.11.2010 г.