То ль пишешь, не зная –
Во сне – наяву эти строки?
То ль сами приходят, незваные,
Словно пророки?
О ком они? Что их связует –
То ль звезды на небе?
То ль думы, увы,
О едином нарезанном хлебе?
Не том, не преломленном Им –
Без вина и речений…
Мы выпьем, когда захотим,
И без тайной вечери…
Той Вечери, где разливал Он
По чашам сангрию…
И только Иуда
Знал тайные мысли Мессии.
Но ты написал о душе –
Черной строчкой на белом…
А Он – не вином и не хлебом,
Но кровью и телом.
Он Господа Сын,
А в тебе – лишь душа неземная.
Ты пишешь, не то, что о строках –
О сроке не зная!
Но ты Им от века любим,
Ибо ты - Его чадо.
Он знал о тебе
В тишине Гефсиманского сада…
В тяжелых раздумьях
О крестном пути на Голгофу,
Он помнил тебя,
Говоря о тебе с Саваофом!
Страдал о тебе на Кресте
За грядущие беды,
Которые ты сотворил,
Но об этом не ведал…
Он всех нас простил,
Пусть и видел – не каждого надо б!
На сорок свечей я зажгу
Над бумагой лампаду…
Строка ли, молитва?
За все миллионы прощенных,
Умерших в покое,
Убитых, казненных, сожженных…
Две тысячи лет
Мы друг друга смиренно прощали…
И храмы пустеют,
Ликуют звериные стаи…
И черною кровью
Душа надрывается в крике:
На белом листе
Проступают бесовские лики…
И рушатся судьбы при жизни
В земную геенну!…
И я пред Тобою стою
Преклонивши колена…
Молчанье небес –
До поры… и бездомность земная…
Дождусь ли ответа при жизни?
Не знаю!
13 сентября 2006 года