Моя беда на карусели
на чёрном ястребе сидит.
Зубастым вывертом панели
скребёт и плакать не велит.
Каким не городись забвеньем,
какой побег не замышляй -
она, нависшим опереньем,
за грань выходит и за край.
Да знаю, что бывает хуже!
Но это где-то, в стороне...
А здесь - и падает, и кружит,
и плавится смолой в огне -
моя житейская громада
со ржой ветвистой на корню.
Как будто я у кромки ада
отпетой грешницей стою.
Стучит надрывно, монотонно
в затылок бесов инвентарь...
Ещё один, испепелённый,
в небытие летит январь.