О сколько нам открытий чудных
Готовит просвещенья дух,
И опыт, сын ошибок трудных,
И гений, парадоксов друг...
А.С. Пушкин
В село родное я въезжаю,
И сразу память наезжает.
Тропинку вижу и поля.
У клуба речку, тополя.
И смотрит лес прибрежный в душу,
Мне память детскую нарушив.
И светит солнышко с небес,
Мне, предвещая край чудес.
На все смотрю, и взгляд далекий…
Здесь корни все и здесь истоки.
А я хочу всем донести
Свое короткое: «прости».
Прости за редкость посещенья,
Я за лета, ушедшие в забвенье.
Прости, прости меня, прощай,
И снова "грешного" встречай.
И я ищу, найду в пейзаже
Свое родное детство даже.
Здесь мать, отец в полях трудились,
И может малого добились.
Но помню всю их маяту
В колхозе, доме суету.
Увы, тяжелый труд в деревне,
Об этом знают все издревле.
Но люди тянутся к земле,
И в этом варятся котле.
Помочь так хочется селянам,
И я борюсь за это рьяно.
Прости, прости меня, мой край,
И снова "грешного" встречай.
Борюсь в стихах, вас прославляя,
Любовь и верность выражая.
И вновь хочу всем донести
Свое короткое: «прости».