Я голоса стесняясь хрипоты,
Стихов своих, средь роз, чертополоха
Читаю их в пространство пустоты,
Чтоб не узнать, так хорошо иль плохо
Стихам моим забвенье суждено
В награду избегут и помыкание
И без меня, давно захламлено
Не нужными словами мироздание
Пусть мнения кому-то и важны
Цените их словесное старание
Смешно, есть у писателей чины,
Зачем-то им присваивают звания
Я понимаю – выгляжу чудно,
Слова бросая голубому небу
А мне, признаться, как-то всё равно,
Не пишется кому-то на потребу