Когда обрящут небо ноябри,
И растеряет свет свою несметность,
Вновь обращаюсь к совести поэта,
К той, что не в силах убаюкать бриз.
Спрошу: «Болит?..»
Услышу: «Жжёт зело
Вселенской корью, пуще, чем неволей».
Из-под ковра, прострелянного молью,
Являет зло осклизлое чело.
Что делать, если
снова словом бит,
А слово то – имеет с камнем сродство?..
Что, если
измельчало благородство,
А доблесть –
кривду предпочла любви?..
Как, оказавшись на семи ветрах,
Не испросить заветную подмогу?
Что, если
не за совесть, а за страх
Ведёшь свою над пропастью дорогу?
Что если?..
Сто вопросов, вкось и вкривь…
И страшно, как
не сыщется ответа.
На линии огня стоять – удел поэта,
Когда обрящут небо ноябри.