Слов золотых истончал клубок.
Люди – поломанные игрушки.
Выбравшим цифры не страшен Бог
И не знаком Александр Пушкин.
Вместе с глазами стекает тушь
С масок моделей и заготовок.
В ярких обертках остатки душ.
Скучная громкость ночных тусовок.
Холодом кладбищ сердца больны.
Свет истребляют людей подделки.
Жить для того, чтоб носить штаны
И головою мечтать про деньги -
Вот их удел, но в молитву речь
Переплавляется тихо где-то:
Русское чудо, яви свой меч,
Тьму, наконец, отдели от света!