Вот устроилось как-то, что делать всем надо лишь то, что не любишь.
Если любишь и делаешь, значит какой-то ты, вроде, мошенник.
А упёрся рогами, нахмурил морщалку и только об этом и трубишь,
Значит ты молодец и заботник, старательный веник.
И зачем же доказывать то, что ты есть, а не миф нарисованный мелом?
И зачем приниматься решать если жизнь всё и так решает?
А кому-то, глядишь, в оскорбленье, коль зарадуешься ты вдруг так смело
В мире том, где себя каждый сам для себя одного ежечасно рожает
