Там, где розовый куст через шпалы растет,
Паутиной обвешанный тонкой
По железной дороге, согнувшись, идет
Старый путник с клюкой и котомкой.
Он ночует под солнцем,идет под луной,
День минёт – он его не заметит,
В голове – тишина, кроме мысли одной,
Что его так никто и не встретит.
Рельсы тянутся длинной блестящей стрелой,
Их пройти – целой вечности мало.
Но нет вечности у человека с клюкой,
Что мечтает дойти до вокзала.
Он под насыпью на ночь отыщет приют,
Сон-мечта его разум затянет,
Что на следующий день он конечно дойдет
К тем, кто ждать его не перестанет.
Он проснулся, и смотрит на блики луны
Что на рельсах рисуют маршруты,
Разожжет костерок; ночь ослабит свои
Невесомые цепкие путы.
И бродяга с клюкой, подтянувшись к костру
Молча греет озябшие ноги.
Дарит руки Днепру, не надеясь отмыть
Горький запах железной дороги.