Мы ругаемся в самое темное - с часу до трех,
Наспех миримся в узких больных коридорах.
Обещаем друг другу, что будет совсем все равно,
Повторяя сквозь зубы: "Да дорог ты, сволочь, мне, дорог..."
Мы уходим к своим, забывая, что стая-то здесь,
Нервно курим в одной из случайно совпавших кофеен,
Наши выводы часто похожи на грубую лесть,
Либо на приговор; им по-своему каждый неверен.
Мы звоним по утрам вам с планеты продрогших витрин,
И пытаемся четко. Привет, ты придешь? Голос дрогнет,
Потому что ей шепчется - он ночевал не один,
И на миг забывается главное: каждый свободен.
Мы на парах грызем карандаш, никогда не молчим,
Нас не любят за это, а впрочем, нас просто не любят.
У меня виден свет, и еще есть три сотни причин,
У тебя же их нет: не напишешь сегодня - забудет... (7.11.2010, 07-22)