Федерико Гарсиа Лорке...
Молча уходят поэты:
Кто - тяжело, кто-то - проще...
Ветер, гуляющий где-то
по апельсиновой роще,
услышав струны гитары,
стихами вдруг захлебнётся...
И флюгер на крыше старой
растерянно так споткнётся...
Замрут голоса рано утром...
Рота солдат в предвкушеньи:
тело поэта кому-то -
изысканное угощенье...
Прольётся дождями лето,
Цветы застынут в печали...
Уходят в небо поэты...
Вы думали - их расстреляли?