Греша порой стихомараньем,
Искала стиль своим писаньям,
В инете быстренько порылась
И, наконец, определилась-
Я склонна к будничному слогу-
Пишу так-сяк и понемногу
(Изящный слог не по плечу,
А о таланте промолчу.)
С самооценкой всё в порядке,
Пишу стихи в свою тетрадку
И, вызвав слёзы умиленья,
Родным кропаю поздравленья.
Но, если чувств переизбыток,
Зуд донимает, хуже пыток-
Скорей пристроиться к рядАм
Литературных наших дам,
И , описав бесстыдно смело
Чего там что-то наболело,
Расставить знаки препинаний,
Строку украсить восклицаньем,
Ввернув сравнения искусно
О тяжких муках, встречах грустных,
Излив бумаге свой запал-
Ждать лицемернейших похвал.
(Какое все же искушенье -
Назвав сей бред стихотвореньем,
За поощреньем лезть на сцену,
Своим талантам зная цену!)
Но... вдруг, в элитный наш курятник
Проникнет пародист-стервятник?!
Уж он-то вскроет напоказ
Убогость рифм, банальность фраз,
Поднимет нАсмех он, холера,
Размер и почерк, и манеру!
Нет уж, увольте, слава Богу
Верна я будничному слогу.
Коль не дано мне быть речистой,
Примкну, пожалуй, к пародистам!
Пороюсь я в чужом письме,
Придёт известность и ко мне!