Недостаточно больно, чтобы написать стихи.
Только очень больное настроение дарит мне вдохновение на писанину.
А сейчас... вроде и хочется написать, да только не рвёт душу.
И от этого еще хуже.
Я люблю, когда боль в душе – перегорает.
Когда как спичка – сгорел и только обугленная деревяшка осталась…
И когда – так, искусно – чтобы перехватить пальцами спичку и сделать так, чтобы деревяшка полностью обгорела, не оставив чистого деревца…только черноту и хрупкость этой черноты.
А у меня сейчас спичка не зажигается.
И так от этого неловко как-то.
Я знаю, что возможно, когда допишу это – прочту еще раз и сотру к чёрту…
Да только это будет потом, а сейчас есть возможность помарать бумагу.
Еще знаю я, что эту писанину я, возможно, выставлю на всеобщее обозрение, и никто ровным счётом не поймет, что я хотела сказать в этих аллегоричных сравнениях.
Знаю еще, что только один человек, возможно, смог бы понять это.
Если когда-нибудь прочтёт. В чем я, лично, очень сомневаюсь.
Ребят, это, наверно, действительно самое страшное – терять тех, кого раньше так ценил и так поддерживал.
И того, что ценил и поддерживал тебя.
И ты готов ценить и поддерживать дальше – да только – глянь! Твоя поддержка уже никому и не нужна.
Самый нелепый момент тут – что и поддержка того человека тебе уже тоже, вроде как не нужна.
Вот как оно всё выходит…
Выходит, что срок жизни этого человека в моей жизни истёк?
Как грустно, милые, как странно…
Пусть сейчас слова мои брошены просто в воздух, пусть нужный человек это никогда не прочитает.
Но пусть лучше это будет написано.
Ибо…
Ибо мне надо зажечь спичку.