Мы все в стихах немного разумеем,
(Чуть больше, чем в спортивной ектенье).
И если бы родился я евреем,
То стал великим русским «шансонье».
Как до поры встречали Муз Пегасных? –
Писали в стол – вдруг кто-то да прочтет
Сто тысяч строк умеренно-прекрасных,
И нам воздаст торжественный почет.
Сейчас полно возможностей для «роста» –
Есть интернет, а в нем – хоть пруд пруди
Различных сайтов, малость куцехвостых
(Но то не суть. Зарегься и входи).
Чего скрывать – я тоже небезгрешен –
Свои труды «пихал» туда-суда.
Пришел к жене, медалями обвешен:
Мол, посмотри: чай, все-таки, звезда!
К тому ж талант, мне ведомы каноны! –
Она в ответ шумовкой по лбу хвать! –
«Ах, ты талант? Тогда снимай кальсоны –
И докажи! Короче, марш в кровать!»
Ну, сам-то ладно – все-таки не гений,
Но есть поэты – мастью посильней –
Они познали вкус предвзятых мнений,
И массу всяких мудрых ахиней –
Как соберутся, скромненько, келейно,
Возьмут гитарку, бубен, барабан,
И непременно вмажут по портвейну,
Ведь каждый Пушкин, Гете и Демьян.
А если вдруг проснется мысль издаться,
Пииту скажут: «Хочется? – Плати!
Вот и расчет по каждому абзацу,
А вот – дешевле, если в ассорти.
И наш чудак, расставшись с трудовыми,
Получит кучку бледненьких брошюр.
Не знает он: что делать с таковыми –
Не принесли желанных синекур.
Куда поэту, бедному, податься? –
Обложен он, ярятся выжлецы.
И выбор есть – шагать, как все по плацу,
Иль записаться в грозные бойцы.
Иной – запьет, другой – пойдет работать,
А третий – плюнет и свернет с тропы –
За свой талант платить немую подать,
И видеть в розах только лишь шипы.
Так и живем… Сомненья прерывая
Я повернулся в сторону жены.
А там – борщец, коньяк и расстегаи,
И после ласк – лазоревые сны.