Я планировал день свой на завтра.
Вдруг послышался грохот с небес.
«Не наступит оно, твоё завтра!».
Молвил мне, тот, который воскрес.
«Я слежу за тобой, вот уж сорок,
В холостую растраченных лет.
Я вложил в тебя искру и порох.
Только вижу я, толку в том нет.
Жизнь твоя – иллюзорные планы.
Без конкретики, так, на авось.
Твой талант, ждали многие страны.
Но мечты покорить их отбрось.
В сорок лет человек – это имя.
Это статус и банковский счёт.
Он живёт ради цели, во имя.
И годам ведёт строгий учёт.
У тебя не того не другого.
Лишь амбиции, лень, да порок.
Что для сути людской и не ново.
Сорок лет - испытательный срок.
Для тебя нынче праздник окончен.
Ты бездарно талант загубил.
На земле цикл жизни твой кончен.
Ты в себе мою искру убил».
Я в ответ: «Ты не прав мой создатель.
Ничего, что с тобою на ты?
Я, по-твоему, грешный мечтатель?
Да очнись, от своей слепоты.
От упрёков твоих, негодую.
Что за бред, про меня ты несёшь?
Жизнь прожил, не такую, другую.
Почему? Ох, боюсь не поймёшь.
Сломлен дух был чредою предательств,
Как казалось мне близких людей.
Оклеветанный, без доказательств,
Я мечтал умереть поскорей.
Да ты прав, только лень да пороки,
У людей, у меня на уме.
Но плевать мне на жизнь и на сроки,
На забытой тобою земле».