Худо-бедно на сорок вошла в меня жизнь.
Просочилась. Но жуткой сплошной аллергией
Тихо в вены вползла первородной стихией
Пучеглазая смерть. Что крестись, что божись,
Не объять. Рук не хватит душить до утра.
И вгрызаюсь клыками в тугое нетело.
Подо мною хотела, потела, кипела
Тяжким бесом хрипела.
И взглядом сожгла зеркала.
Рвусь с кровати я прочь.
Как солдат в штыковую атаку.
А она по пятам, и везде. И - никак.
Липнет тварь. Льнёт к груди.
Ни стыда нет, ни страху.
И на мерзкой ладони - истёртый пятак.