И приходит беда. Не таясь. Не спросясь.
Залетит сквозняком, задувая сквозь щель.
В растаманскую радугу флаги не крась,
все равно сменят цвет. И замолкнет свирель.
Я подальше бегу от участливых глаз
и как раненый зверь забиваюсь в нору.
Никому не хочу выставлять на показ,
как я вою с тоски или плача ору...
Ни к чему им, привыкшим к улыбке моей,
знать печали мои, видеть слабость мою.
Я сижу у костра, жгу остатки ночей,
очищаясь огнем, тихо песню пою.