Под белой ночью, затаив дыханье,
Проходишь мимо слов и суеты.
И ждёшь в ответ нелепого признанья,
Теряясь в запоздалых Я и Ты.
И, погружая пальцы в чёрный омут
Дряхлеющей сновидицы Невы,
Пытаешься извлечь давно знакомый
Предметный вымысел ответному - Не Вы.
И где-то на задворках полстолетья
КружИт тоска того, что не сбылось.
И мой двойник касается, как плетью,
Твоей души и вымыслов, и грёз.