Не стой, не стой передо мной,
Светясь улыбкой хитрой Пана,
Весь образ твой фата-моргана,
Такой же зыбкий и чудной.
Твои урочища-кусты,
Леса, заросшие опушки,
А свита - милые подружки,
Влюбленные до слепоты.
Играй, играй…Лесной народ,
Едва заслышав зов свирели,
Несется к вожделенной цели:
На дикий, шумный хоровод.
Танцуй и пой, танцуй и пой…
Но не во сне моем! Не надо!
Я не скорблю, я даже рада,
Быть в стороне от пляски той.