Оно придёт, когда захочет,
Проделав путь издалека,
И освещает сумрак ночи,
Раздув огонь из уголька.
Ему меня совсем не жалко,
И, знай, твердит: «Пиши, пиши!»
Оно, как соковыжималка,
Для переполненной души.
Режим размеренный нарушит,
Смешает завтра и вчера,
И выжимать мне будет душу
Над каждой строчкой до утра.
Чтобы кипела и горела,
И леденела, и жила,
Ведь без него душа жирела,
Ни строчки выдать не могла.