Ветра на семи языках свои монологи читают.
И птицей, уставшей в руках, душа, что приюта не знает.
Лучами пронизанный день потянется цепью без меры,
И просит о малом душа: довольно лишь веры.
Зола от сгоревшего дня в вечерних тонах растворилась.
Я прячу надежду в глазах, о том, что ещё не случилось.
Душевная боль, как полынь – колючая горечь отравит.
И ветер доносит латынь – из Древних миров, как с окраин.
Линия жизни ладонь режет, как будто краюшку.
Страсть жжёт всесильным огнём, слёзы ночами в подушку.
Сплавом безумным: любовь – сотни сметает запретов.
В венах совместная кровь, вопросы умрут без ответов...
Плэйкаст