Ты не можешь считаться моим идеалом,
не тебе про судьбу мою петь.
Мне не жалко ни сколько листвы,что опала,
Превращая все дни наши в медь.
Я любил лишь тебя и ты тоже быть может
берегла эти чувства в душе.
А сейчас эта осень и больно до дрожи,
хоть заплатку на сердце пришей.
Мы по жизни портные.Разобраны роли.
Каждый сам в своем мире актер.
Кто-то душу порвет и хранит в антресоли
про любовь позабыв с давних пор.
И сейчас этот Кто-то сжигая записки
развевает их прах на ветру.
Потеряв все во снах,утопив горе в виски
Завершает на чувствах игру.
08.11.10