* * *
На опавших листьях иней,
свет струится голубой.
Утонул в прозрачном дыме
город с низкою трубой.
Не хлопочет в нём команда –
погрузилась в дивный сон.
Паутиной виснут ванты,
не тревожит склянок звон.
В безнадёжном ожиданьи
коротает век Ассоль.
И застыло мирозданье
на протяжной ноте «соль»…