* * *
В своём пылесосе – УАЗе,
Трясусь полевою дорогой.
А все расслабляются... праздник...
И праздников этих так много. –
Положено то человеку –
Прикармливать счастья-синицу...
Поехать с семьёю на реку,
Слетать отдохнуть за границу.
Для этого жизнь и даётся,
И в отдыхе – наша свобода...
И людям, и вправду, живётся,
И даже простому народу –
Лежат, загорают на пляжах,
И жарят шашлык на природе.
А тут... беспросветная лажа...
Все дни – на большом «огороде»...
В колхозе работают так-то –
Ни праздника, ни выходного...
Ну, разве лишь только «антракты» –
Пожрать... и толстеть от съестного...
И, страшно – уже привыкаю...
Как будто бы это нормально,
Что жизнь у меня никакая,
Что я загибаюсь реально...
Не жду никакого просвета,
Запросы – всё ниже и ниже...
И кроме полей, за всё лето,
И снов, ничего я не вижу...
Но даже и сны забываю –
Без памяти сплю, отключаюсь...
Я – мелкая мышь полевая,
И с каждой весною мельчаю...
Мой мир ограничен колхозом.
Вот снова – поля объезжаю.
ЗИЛы обгоняют с навозом,
И пылью всю даль обряжают.
2003 г.