В «курлы» твоём ветрено-снежном,
брошенном как-то небрежно
через осеннюю морось,
услышу прозрачным укором
неизбежности выдох-вдох...
Но всё же по-прежнему нежно,
светом молитвы-надежды
в небо зовущее «Скоро…»
сметёт паутину минора
мониторно-пунктирных крох.
По ломкому лунному краю –
снов облетающих стая...
Мне бы не ранить невольно
крылом безнадёжно-бемольным
твою тень – не хочу потерь...
И чувств многоточье стирая,
падшую осень пытаю
горечью многоугольной...
Не самая страшная боль… но
не испить мне её, поверь…
Закину желания невод
в клином клеймёное небо…
Вскрик с журавлиной страницы –
как будто отчаянья спицы,
неприкаянности глоток…
и плач, опадающий… Мне бы
в руки того, «кто мне не был…»
песней однажды пролиться,
воскреснуть слезой на ресницах, –
Утешением между строк...