Концептуально-литературно-не литературное ироническое
Врагу не сдается наш гордый Варяг...
стихи Рудольфа Грейнца
А в море синем мчатся корабли,
шторма и мели, горизонты косы
манят, и курят, курят папиросы
на палубах весёлые матросы.
Неси меня кораблик наугад.
Где рай? Где ад? Сегодня я – зараза:
не тётенька, не детка «ухо с глазом»,
а капитан Фракасс, красавец Блад
и Сильвер с Врунгелем в одном флаконе.
Кораблики пускать презренный труд -
аншлаговый, как пошлость, рифмоблуд,
мартышкин труд или ромашка в попе.
А паруса? И даром не возьмут.
Куда же с парусами по болотам?
Ромашки на морях и не растут,
а Ржевский на лугу гуляет в шортах,
дождь в четвергах, хурма давно в Баку,
из парусины туфли Шура носит,
а если бьют туфлЁй кого-то тут,
то сильно любят или хочут в гости.
Всё! Знаем – плавали. На то и якоря,
чтобы немного резвых поострожить.
Соль, ветры не курорт (не панцирь б-ля
родные километры тонкой кожи).
Вот хорошо бы запросто о сложном,
как сукин сын, что нежно матом может
мозги промыть и плаваешь во сне
как в детстве без гормонов по весне.
Но лучше тихой сапой в субкультуре,
чем некрофилом на чужой войне,
и с почкой поврежденной в Камасутре,
а не флажком на Марсе и Луне.
В конце концов подруг с не хмурой рожей
поможет выпить виски, джин и спирт,
а если язва в животе (не может!) -
всему виной жена и общепит:
бычки в томате, фуагра, тар-тар,
васаби и саке под суши, в душу
про персиянку. О! Как замигал
фонарь волшебный и пошло наружу.
Стихи не проза. Это форс-мажор –
вулкан, оживший где-то на Камчатке,
дед Диоген, что огурцом из кадки
хрустит и по усам течёт рассол,
цунами (семьянин в Бангкоке в баре),
сосед, что ночью шпарит на гитаре…
Литература в смысле литер – букв,
как совокупность текстов или мук.
Но не баржА! Чух-чух без парусины
и на тебе - хоть коротко, хоть длинно,
да есть у всех. Не факт «сюрприз в трусах»
для тех, кто понимает в облаках.
Итак, я – капитан, а парусам…
Нет. danger! Так недолго сдуру в прозу
менять в пространстве виртуальном позы,
звездИться и гонять по сайтам спам.
К тому же на бульон подсел народ –
изыски Джойса в горле острой костью.
Сюжет. Характер. Кафка не пройдет,
а бисер игрокам, как Дуне Борхес.
Стихами бессюжетно лирой крой
всё, что не попадя - лирический герой!
Миф, даже если автор славный дока,
и было бы ошибкою до срока
отождествлять судьбой его недуг.
Он с вечера тебе и брат и друг,
а пять минут спустя злодей коварный.
Неграмотно хулить и мазать славой,
коль психология лирического чувства
суть вдохновение присущее искусству.
Искусственность – художественный текст:
живой, с душой, но никого не съест.
Волнение. Где битва? Что корысть?
Так быть или не быть? Зависла мысль…
И вот под парусом краснее щёк
плывёт себе по морю морячок,
покуривает трубку на просторе.
Налево море и направо море.
Качает. Немезида душу гложет,
а призрак суши, что мороз по коже.
В снах воют волки, и идёт базар
коль на весах блестит Амура шар.
Но меры нет. Облом. Пылают страсти
в коварно-временном хны-хлюп-пространстве.
Такой кордебалет-кабриолет
на палубе… Не спрашивать же с глюков?
Нет так и нет. Как в рот воды. Не скука,
а год за годом «здрасьте! вау! привет!».
Подсядешь, как на водку и фломастер,
пить, рисовать по морю корабли.
Вот «эге-ге»… Бутылка рому, масти…
«Голландец» так и не найдёт земли.
Шторма не в Мухоанске по ухабам,
не чанго-чанго, а в инете бабы
начитанны и от тоски круты –
жгут всё подряд – и лодки, и мосты.
И не было Петрарки, как напасти,
а для Лауры бегемот писал.
Коль между букв не полыхают страсти -
обрыв засыпан и «трамвай» пропал,
и на салфетки развели сонеты
те недоумки, что в расцвете лет,
не раздобыв снастей и лодки к лету,
вид сделали, что лодок просто нет.
Ну, априори… пиво, мяч, футболы…
а Грин – пенальти, но в свои для фолу.
Ассоль – его позор (литература!) –
суть лимита для спеси голубой,
а старики, что вьюношей покой
смущали, фунт усохшего изюма
попутали не с мУкой, а с мукОй.
Не с кулебяк ли в детство ладил Тютчев,
приняв болезнь за высшую любовь,
а обедневший Бунин был готов
маразмовать, как юноша с падучей,
Шекспир девиц намучил – столько слов
из контрабандной вытяжки ослов,
а обошлось бальзамом с феромоном?
С такого сиганешь и не с балкона.
Стихи не корабли, но красота
есть паруса и горе не беда
быть капитаном и стремиться к цели
в литературе, море и постели.
Беда - на мель засесть и никуда -
гадать на рунах, на таро, на гуще
и ждать конца. Но если в сердце жар
пылает, одноногий капитан
(красавец Блад, Фракасс в одном флаконе)
плывёт себе. Играет с пеной море.
Скрипит штурвал. И чёрт ему не брат.
Полярная звезда. Рассвет-закат
подкрашивает алым парусину.
Ты жив! Не мёртв! Нет среднего. Ты рад.
И содержанье с формой неделимы.
И в море синем мчатся корабли.
Шторма и мели, парусина, косы
манят. И курят, курят папиросы
на палубах весёлые матросы.