Могу тебя обрадовать, читатель,
Я все еще пишу стихи любви.
Наверное, наивный я мечтатель,
Но ты об этом мне не говори.
Рассвет пленяет сладкой тишиною,
И терпкой мятой пахнет по утру.
Сегодня муза любится со мною.
Слова любви я слышу на ветру.
От счастья землю нежно обнимаю,
И будто бы нечаянно пойму,
Как дорог край, в котором проживаю,
Где радуюсь прекрасному всему.
Забыться творчеством, любовью к жизни
И быть свободным от страстей мирских.
Достойный выбор у моей харизмы,
При всех ее намереньях благих.
Но с ней бываю часто не согласен,
И истину сознательно ищу.
Ведь мир земной божественно прекрасен,
И день без пользы просто не прощу.
Боюсь исчезнет таинство в природе…
Оно в душе поэта — «мир второй».
И это вовсе я не о погоде,
Я о любви тончайшей, неземной.
Любовь порой как музыка играет,
И ноты наивысшие берет.
Читатель тонко это понимает,
И должное любови отдает.
Нет женщины без тайны в целом свете,
Нет грусти у поэта без вина.
И строчки мелодично нам ответят —
Есть нежная, любимая страна.
Была «страна березового ситца»
У Сержа, у Есенина была.
Я за Дворянское хочу молиться,
Чтоб процветала родина, жила.
Признаюсь я, давно деревня снится:
Зеленая, журчащая весной…
К ней, будто к роднику, спешу напиться,
Как будто тороплюсь к себе домой.
Живу сегодня рядом, по соседству,
И мне село — судьба моя и боль.
Такое было чистое там детство,
Такая вот поэта нынче роль.
Нам отступать никак нельзя, читатель.
Мы будем вместе веровать и жить
И дорожить вдвойне, коль ты мечтатель
Нам просто кем-то в жизни надо быть.
Россия синеокая воспрянет.
С колен мое поднимется село.
Уверен, гром небесный скоро грянет,
Уверен, нам, читатель, повезло.
На этом громе я поставлю точку.
Польется тихо благодатный дождь…
И я пойду босой и непорочный,
На странника на вечного похож…