Майолика тбилисских лиц,
цветная вязь прицельных улиц...
Мой друг, сегодня мы проснулись
и вскрикнули, и ужаснулись,
как быстро мы сыграли блиц.
Наотмашь лупит по глазам
прохожей барышни улыбка,
и слышится с балкона скрипка,
и в том уже твоя ошибка,
что скрипачом не стал ты сам.
Ты видишь, падает флажок
прожорливой грузинской ночи.
Где тот толковый переводчик,
что «зенки» переводит в «очи»
и поутру трубит в рожок ?
Но поздно жертвовать ферзя
и пешкой к подвигу стремиться:
за блицем блиц не повторится,
заплачет мать, забьётся птица,
и выпьют горькую друзья
за то, что нам уже нельзя
ни сдаться, ни остановиться.