Всю жизнь стонет мое окружение,
Что не прав-де - талант закопал я свой...
Не печатаю стихотворения...
И читаю я их не достаточно...
Слушать мне это все - наказание!
Что талант есть, я вижу, конечно же...
Но не нужно людей мне признание...
Не мои стихи это, а Вечности...
Пришли сгустками доброй энергии…
Отыскали меня – Переписчика…
И сложились... А как? Я не ведаю…
Да и знать не хочу - это лишнее!
Бренно тело мое, как и ваши – всех!
Ну зачем похвальбы им и почести?!
Вот в конце - покажу людям то, что успел!
Подарю им стихи одиночества!
И взирать сверху буду на всех кто прочел...
Кому нравятся...
Кто в чувства верует...
Кому станет вдруг легче...
Кому горячо...
Кто взревет над стихами, наверное.
И на тех, кого чистое и рифма злят...
Бесталанен кто, но сюда лезет...
От кого галереи и сцены смердят...
Чьи абсурды в искусстве всех бесят...
Но я верю, что первых побольше числом!
Если б не было так, не пришли бы
Ни Шекспир, ни Бетховен, ни Репин в мой дом,
Я б с Серегой Есениным был не знаком,
Красоты всех их просто б не видел!
Не они - я...
Я сам по себе...
Просто тщусь сохранить чистоту их поэтики...
Получается, вроде бы, чем и горжусь...
Не закопан талант мой!
Поверьте мне!