Препарируешь чувства, словно лягушку,
расставляешь по полкам священный хаос.
Лягушка сдохла, теперь ты довольна?
Сомневаюсь.
Берешь пробы с моих поцелуев,
оцениваешь, щурясь, букет обещаний
своими губами.
Это все меня очень смущает.
Когда ты рядом, и вот так улыбаешься,
мне искренне кажется,
будто ты сомелье,
а я - дорогое шампанское.
Я прошу от тебя веры,
а не скрупулезных анализов
моего кислотно-щелочного баланса.
Я знаю, ты вдохновляешься Сартром
и Томасом Манном.
Но пойми, научным путем невозможно
отыскать
Философский Камень.