Пять утра. Word открыт. На статье можно ставить крест.
Не успеешь… Ты набросал-то всего страницу.
Монитор-Полифем твои мысли, как греков, ест.
Ослепи его! Все, уснул. В пустую глазницу
Засосало твой сон. Очевидно, это кошмар.
Провода оплетают руки, давят на спину.
Но желанный, как триппер, и праздничный, как пожар,
Появляется deus, мать его, ex machina.
Дохлым Каа с тебя осыпаются провода.
И кошмар – в окрошку. И эхо от взрыва гулко.
Шляпа бога есть чайник. Гляди, в ней кипит вода.
И хрустит непонятно где по-французски булка.
А потом эта булка летит тебе прямо в рот.
Чашка чая в руки скользит по света изгибам.
Ты стоишь и жуешь, идиотам всем идиот.
Прожевав, из себя выдавливаешь: «Спасибо».
Добрый бог из машины кивнет тебе: «Битте шён».
Улыбнется, во взгляде страха не замечая,
И, разгладив усы, скажет ласково: «Съешь еще
Этих мягких французских булок, да выпей чаю».
