"Хоть снято и сброшено это тряпьё
И нет театрального хламу
Всё так же болит ещё сердце моё,
Как будто играю я драму"...
По памяти своей, хоть и дырявой
Тот процитировал вам Гейне наизусть
Как это жаль, но оказались правы
Те, кто однажды проходил ваш путь.
Вы, может быть, не думали об этом
Когда задорно, с резвостью щенка
Вбежали на стихиру быть поэтом
Едва услышав серебро звонка.
И вы играли страсти и любови
Кипела жизнь, за ней стояла смерть...
Не жалко было бутафорской крови
Вас захватила эта круговерть.
Вам аплодировали залы изумлённо
Кричали "браво", требовали "бис"
И вы играли ярко, окрылённо
Чужую страсть из авторских реприз.
Для одного, того кто на балконе...
Для вас одной он только там и был
Казалось вам, что вместе с вами стонет
От вашей боли, так он вас любил!
Всё объяснится, но не стоит дальше -
Он приходил, конечно, не для вас;
Ему хотелось театральной фальши
Костюмов, бутафории прикрас...
И вот однажды, ваш кинжал картонный
Ушёл привычно в сердце под ребро,
И Вы упали насмерть поражённой
Под вскрики струн всё тем же серебром.
Вы на поклон едва смогли подняться...
Холодный пот по бледному лицу,
Стекает кровь с кинжала и кружатся,
Спадая чары к вашему концу...