Вот ноябрь, обезумев от холода, лезет в оконные щели...
Мне бы срочно поведать о лете знакомой цыганке, немой...
И достать бы до неба, и взмыть на скрипучих качелях,
Либо, просто во сне, полететь в зазеркалье слепого трюмо.
Наспех кофе отпить из любимой твоей фиолетовой чашки,
И чесать котофея, и «Приму» "смакуя", всё ждать, что придет почтальон,
Под кроватью искать улетевшую пуговку с мягкой, в полоску, рубашки,
Рано утром балкон распахнуть в церковный малиновый звон.
Подустав будоражить гудками искусственный спутник на небе,
Умчаться из пыльного города в степь, где ячмень и горох,
Подождать, обалдев от жары, что приедешь на звездной телеге...
Пусть цыганка не верит... А память все дразнит в камине огонь-скоморох.