Плачет мать над повесткой сыну.
Равнодушно журчит вода,
Борщ кипит, и котлеты стынут…
Не до них, коль пришла беда.
За газетой она спустилась,
Но беззвучно спустив курок,
Словно молнией поразила
Злая весточка парой строк.
Спрятать? Выбросить? Не пускать бы!
Но строга военкомов рать…
Что же делать? Хотели свадьбу-
Надо проводы собирать. . .
Как спасти, уберечь сыночка?
Ведь у власти характер крут.
Вдруг в горящую снова точку
Не спросив, на убой сошлют.
И, метнувшись к иконе старой,
Молит, как из последних сил:
«Боже мой! Всё, что мне осталось,
Всё возьми! Но его спаси!
Сохрани от случайной пули,
От снарядов, от кулаков,
Чтоб по сердцу не полоснули
Злым кнутом беспощадных слов. . .»
Плачет мать. А в чужих долинах
Чьи-то брошены в бой сыны. . .
Слёзы матери, как дождинки
На разбитом лице страны.