По воскресеньям ставлю в церкви свечи. За тебя по традиции. Знаешь…, так легче.
Снимаю с волос платок и обратно в машину – курить… Ты всегда просил, чтоб бросила.
А сам бросил меня, но не бросил пить.
В книгах про счастье пишут люди - не вещь, их не бросают.
Хорошо. Напишем так: ушел и оставил. Кому от этого легче? Мне – не стало.
Ты знаешь, я все равно буду с тобой разговаривать и любить и во снах обнимать.
У тебя на это нет власти. Хотя, знаешь, запретить надо бы такие себе слабости.
А я все вопросы швыряю в небо – сколько живу, почему ТЫ все время в мыслях моих, уже лет восемь.
Снова листья летят на траву, снова холод, экзема, осень.
Как банальны расклеенные от слез девицы, потирая ресницы, мокрыми пальцами бьют в ноутбуках: люблю тебя, грустно, вернись мой милый.
А по сути – такие бессмыслицы...