Побори меня, осень, - не ничком, а плугом лопаток вниз.
Я хочу насмотреться в твою всумасшедшую синеву!
Ветви держат ещё листву, как пожелтевшие гардины карниз.
Я дышу … ещё … я живу.
Золотой по небесной скатерти – всё быстрей
скоро будет катиться – успей уследи.
Только вот у меня – свой, последний рейс.
А обрыв – не конец, не начало – просто обрыв впереди…
Проленивленные дни, когда удача, как рыба в нерест, была,
в невозврат ушли – цену набив, окурганились за мной.
Радость от солнца стала равна грусти от ламп.
Как доковбойный Колумб, так внутриковчежный не верил гла-
зам своим Ной.
СИН…
ЕВА…