Та пуля, в шкурника летела,
Но срезав ветку ивняка...
Она его едва задела,
И угодила в смельчака...
И выжил трус, и с поля боя,
Отвоевав в чужом краю...
Он как реликвию с собою,
Принес царапину свою.
И ею хвастался, как раной,
На званых митингах не раз...
Что он свершил свой подвиг
бранный,
Что он страну от смерти спас,
И кто - то не шутя поверил,
Пустому сердцу и уму...
И перед ним открылись двери,
И льготы хлынули к нему!
А все же пуля виновата,
В дыму не разглядев лица...
Она попала в грудь солдата,
И миновала подлеца!