Словам, что не всегда произносимы,
Вдруг выпадает несчастливый час —
И, думая, что нами нелюбимы,
Они бегут — и покидают нас.
Когда-нибудь все беглецы вернутся:
Я отыщу их в скошенной траве...
А мне б самой вдруг словом обернуться
И спрятаться в просторном рукаве.
Я стану там о мягкий ворс тереться,
Среди других, таких озябших, слов,—
Теплом твоим стараясь отогреться,
Как птица — в нежной зелени кустов...
19.09.2010
На снимке: худ.Евгений Кузнецов, "Без нот"