Все мысли и чувства изложены
И собраны уж в узелок.
С поэтов мы резко низложены,
Указано сесть на пенёк.
Мол, раз не имеешь таланта,
То чувства свои по-прижми.
Они далеки до "гиганта",
Они никому не нужны.
Ломаться, иль биться за право
Свой голос по жизни иметь?
Достойным выкрикивать:"Браво"!
Писать, и любить, и стареть?...
Скажите, а разве возможно
Себя на куски разорвать?
Ведь жизнь - это очень серьёзно,
Кто должен кого наставлять?
И кто совершает ошибку:
Писавший, иль критик его?
Достойнейший или не шибко,
Всезнающий или никто?