эта ночь оставляет у тебя на груди автограф,
утро вытекает на тротуары из водосточных труб.
засыпает город, где каждый пятый - поэт, каждый третий - фотограф,
гениально поющий труп.
мама латала зеленкой твои колени,
каждую родинку на лодыжках твоих любя.
как же так, все мечты потерянных поколений
были не про тебя?
как тебе повезло, они держат тебя за руку.
эти люди не любят стоять на месте, в этом городе все спешат.
скинуть платья, разбить бокалы, нажать на вспышку, засыпать звуком
шёпот в твоих ушах.
перепутав, что хорошо, что плохо,
не заметив больших талантов, уникального цвета глаз,
ваша маленькая лондонская эпоха
убивает вас.
а потом наши дети просыпаются среди ночи, вытирают щеки,
с фотографий на них глядят, улыбаются их отцы -
энергичные, одинокие,
счастливые мертвецы.