Спят усталые поэты,
Музы лишь не спят.
Но они молчат об этом,
Снами говорят.
Спят поэты, сны в горошек
Не запомнить, нет.
Только утром что-то гложет:
Где он, тот Ответ?
А Ответ рассвет встречает,
Пишет и молчит.
Лепит из тумана чаек,
Чай его горчит.
У Ответов и рассветов
Много разных дел:
Укрывать во сне поэтов
От ненужных стрел.
Бродят же во тьме Амуры,
Жертвы стерегут.
Нет ни такта, ни культуры.
Стрел не берегут.
Пролетит чужая Муза,
Раз и подстрелил.
И рукою заскорузлой
Взял и подменил.
А наутро, сонный, томный..
Был таким твоим..
Всё. Резерв твой многотомный
Новенькой гоним.
Вот и спи тут. Разве можно?
Это мой Поэт!
Баю-бай… совсем несложно
Кутать его в Свет :)