Не нужны твои вирши голодным,
Да и сам ты не нужен, пиит!
Загибайся змеёй подколодной,
Твой талант и гниёт, и смердит
Пустозвонством, предательством, скотством,
Да продажностью каждой строки,
За духовное это юродство
Я порвал бы тебя на куски.
Прохлаждайся в довольствии сытом,
И молчи! Ради Бога молчи!
Твои вирши – орудия пыток,
Твои песни теперь – палачи!
Да скули – дескать «выстрадал» много,
Хоть и счёт тот оплачен стократ,
И осталась одна лишь дорога:
Прямо в ад! Прямо в ад!
Прямо в ад!
... Да, люди пачкают бумагу
В сортирах – пусть, но не пером…
Во зло ты пишешь, не во благо.
Поэзия… Не твой здесь дом.
Здесь душ земная сопричастность,
Во времена во все окно,
И лишь тому отворено,
В чьих песнях собственная частность
С судьбою Родины – одно.